Quiero pintar mi alma del color de la esperanza.
¿Hace cuánto que te has ido? Ya no puedo recordar tu olor.
¿Hace cuánto que te marchaste? Ya no puedo recordar tu suavidad.
¿Hace cuánto que me dejaste aquí? Mis oídos han olvidado el sonido de tu risa.
No lo entiendo.
Sabía que no eras eterna. Sabía que el tiempo lo arrebata todo. Que el amor es polvo. Que los sentimientos que un día aceleraban el pulso también se desvanecen. Desaparecen y el viento los mece, un tributo a su belleza ya marchita. Y las canciones se acaban. El silencio reina sobre las llanuras del corazón, y las lágrimas riegan sus tristes colinas.
Y la desazón me quema. Porque no olvida que un día tuve vida en mis manos. Que flores llenaban nuestros campos, y que el color de la esperanza era todo lo que contemplábamos. La felicidad era algo que nunca creímos que se iría. Pero hizo las maletas y cerró la puerta con llave. Llorabas desconsolada, y no supe reconfortarte. Comenzábamos a experimentar lo que era el mundo. Los sacrificios que tuvimos que hacer. Mas ahora eres sombra. ¿Mereció acaso la pena perdernos a nosotras mismas en el proceso?
Y ahora soy yo quien llora como una niña, con mi cuerpo temblando porque no estás aquí. ¿Cuánto más he de echarte de menos, atascada siempre en la misma página del cuento? No hay príncipes azules, ni princesas en torreones. No hay dragones de los que salvarme. He acabado con todos los personajes de la historia. Soy la bruja malvada de una fantasía en la que el color de la esperanza no tiñe los bosques del alma. Sola. Tropezando una y otra vez.
No vas a volver.Y es lo que más me duele. Que los errores no siempre tienen solución. El dolor a veces es más profundo de lo que quiero creer. Y deja cicatrices que se abren con facilidad. Pero se cierran. La bruja de vez en cuando halla algo que le recuerda a ti. Y todo lo que creía olvidado regresa. Y puede, y sólo puede, que esté aprendiendo a dejar el pasado atrás. Serás aquella caricia de la brisa veraniega. El olor de las azucenas un día de primavera. Todo aquello que crece fuerte, pero muere rápido.
Eres la esperanza.
¿Hace cuánto que te marchaste? Ya no puedo recordar tu suavidad.
¿Hace cuánto que me dejaste aquí? Mis oídos han olvidado el sonido de tu risa.
No lo entiendo.
Sabía que no eras eterna. Sabía que el tiempo lo arrebata todo. Que el amor es polvo. Que los sentimientos que un día aceleraban el pulso también se desvanecen. Desaparecen y el viento los mece, un tributo a su belleza ya marchita. Y las canciones se acaban. El silencio reina sobre las llanuras del corazón, y las lágrimas riegan sus tristes colinas.
Y la desazón me quema. Porque no olvida que un día tuve vida en mis manos. Que flores llenaban nuestros campos, y que el color de la esperanza era todo lo que contemplábamos. La felicidad era algo que nunca creímos que se iría. Pero hizo las maletas y cerró la puerta con llave. Llorabas desconsolada, y no supe reconfortarte. Comenzábamos a experimentar lo que era el mundo. Los sacrificios que tuvimos que hacer. Mas ahora eres sombra. ¿Mereció acaso la pena perdernos a nosotras mismas en el proceso?
Y ahora soy yo quien llora como una niña, con mi cuerpo temblando porque no estás aquí. ¿Cuánto más he de echarte de menos, atascada siempre en la misma página del cuento? No hay príncipes azules, ni princesas en torreones. No hay dragones de los que salvarme. He acabado con todos los personajes de la historia. Soy la bruja malvada de una fantasía en la que el color de la esperanza no tiñe los bosques del alma. Sola. Tropezando una y otra vez.
No vas a volver.Y es lo que más me duele. Que los errores no siempre tienen solución. El dolor a veces es más profundo de lo que quiero creer. Y deja cicatrices que se abren con facilidad. Pero se cierran. La bruja de vez en cuando halla algo que le recuerda a ti. Y todo lo que creía olvidado regresa. Y puede, y sólo puede, que esté aprendiendo a dejar el pasado atrás. Serás aquella caricia de la brisa veraniega. El olor de las azucenas un día de primavera. Todo aquello que crece fuerte, pero muere rápido.
Eres la esperanza.
